Он был Мастером своего дела, нет, даже МАСТЕРОМ. Все у него было: уважение и почтение, достаток и домик на природе, повзрослевшие дети и далекие внуки. Ко всему этому он шел сам. Долго. Постепенно. Шаг за шагом, крупица за крупицей, год за годом. Он прожил одну жизнь, зато свою и не в чем его было упрекнуть. Да, и никто не упрекал. Редко его вспоминали, еще реже звонили. Он не обижался, знал, что такая жизнь. Долгими вечерами он сидел с потушенным светом и смотрел в окна напротив. Ему нравилось наблюдать, как течет жизнь. И каждый раз ему казалось, что он что-то не дополучил в своей. Мысль вот-вот готова была ухватиться, но каждый раз ускользала, и с каждым годом она появлялась все реже и реже. Пока он вообще не перестал думать.
Мастер
